Среди тонконогих, жидких кровью,
трудом поворачивая шею бычью,
на сытый праздник тучному здоровью
людей из мяса я зычно кличу!

Чтоб бешеной пляской землю овить,
скучную, как банка консервов,
давайте весенних бабочек ловить
сетью ненужных нервов!

И по камням острым, как глаза ораторов,
красавцы-отцы здоровенных томов,
потащим мордами умных психиаторов
и бросим за решетки сумасшедших домов!

А сами сквозь город, иссохший как Онания,
с толпой фонарей желтолицых, как скопцы,
голодным самкам накормим желания,
поросшие шерстью красавцы-самцы!

Зашел Баркова почитать, а мне тут e-reading грит шо мне выделен фрагментик из "нектара" размером в пару строф потому что ак сказал right holder
Я бы хотел сказать что Иван Барков давно почил, что поэму Лука Мудищев он не писал и её автор неизвестен, что его работы никогда не печатались из-за цензуры в Российской Империи и распространялись как самиздат, а значит были паблик домэн, вероятно я бы даше намекнул что этот самый райт холдер - суть вор чистой воды и знатный содомит, анальноистекающий по карающей пролетарско-пиратской аллебарде и цитировал бы антикопирайт Миши Вербицкого.
Но я предпочёл взвыть как выпь и сказал "пидоры блядь".
Так вот, ебите в рот право собственности, все его защитники - есть воры что защищают своё воровство.

Источен щит земли могилами, и надо
Считать их множество с возникновенья ада *.

Да будет легок шаг идущего! Покой
Тела истлевшие вкушают под стопой.

Хоть наших пращуров и след исчез мгновенный,
Не должно оскорблять их памяти священной.

Пускай по воздуху пройдет твоя тропа,
Чтоб ты не попирал людские черепа.

В иной могиле смерть двух мертвецов сводила,
И радовалась их различию могила.

Но где один костяк и где другой костяк,
Спустя столетие не различить никак.

Созвездья севера поведать нам попросим -
Как много повидать прохожих довелось им,

В который раз они зардели в горней мгле,
Указывая путь бредущим по земле.

Изнеможение земная жизнь приносит,
И я дивлюсь тому, кто долголетья просит.

Печаль в тот час, когда несут к могиле нас,
Сильнее радости в наш изначальный час.

Для вечной жизни мы сотворены из глины,
И наша цель не в том, чтоб сгинуть в час кончины.

Мы только дом труда меняем все подряд
На темный дом скорбей иль светлый дом отрад *.

Смерть - это мирный сон, отдохновенье плоти,
А жизнь - бессонница, пристрастная к заботе.

Воркуйте, голуби *, и пусть ваш хор сулит
Освобождение от горя и обид.